2h30 du matin, il titube, trébuche, se
tient au mur pour avancer. Dans l'épaisse pénombre, il a la tête qui tourne, ses gestes sont brusques et maladroits. Il se concentre
laborieusement pour ne pas faire de bruit, sa femme et ses filles
dorment à poing fermé. Ô ivresse, ivresse du
sommeil, le boulanger se lève...
O silence de l'ombre
